Когда-то мы с тобой отчаянными были И вместе шли к намеченной нам цели, Мечты своим владельцам дарят крылья. Какие мои крылья?Ах,да...они давно сгорели...
Автор: Аламарана
Название: И ты, танцующий с огнём...
Рейтинг: G
Жанр: сказка
Персонажи/Пейринг: Хао/Йо
Disclamer: официально отказываюсь от всех правов на персонажей и всё, что с ними связано
Правила размещения: свяжитесь со мной
Summary: Летний Шаманский ПраздникОценка: (13 посетителей)
читать дальше…Как-то раз я взял карандаш и помножил двадцать четыре на триста шестьдесят пять. И еще раз – на шестьдесят пять. И у меня получилось что-то немногим больше чем полмиллиона.
Не верите? Возьмите карандаш и проверьте. От начала жизни до смерти – всего лишь полмиллиона часов. Так спешите любить все, что вы любите! И ненавидеть все, что ненавидите! Словом и делом спешите сегодня – завтра будет поздно. Все слова, которые вы не успели сказать, превратятся в бессмысленный хрип, все движения, которые вы не успели сделать, превратятся в беспомощный трепет, когда настанет последний из вашего полмиллиона…
Валентин Рич «Полмиллиона часов»
И было...
Нет, не так.
Было ЛЕТО, и мир вяз в нём, как пчела в меду. Лето было везде - оно швырялось солнечными зайчиками в собак и кошек, сновало непоседливыми бликами по крышам домов, рассыпалось узорчатой мозаикой под сенью деревьев, плетя на земле затейливое кружево светотени. Мир тонул в душном воздухе, окутывавшем его с ног до головы - от тоненьких одуванчиков, бессильно склонивших золотистые головки, до самых верхушек исполинских деревьев, покрепче вцепившихся корнями в родимую землю.
Здесь очень жарко, не так ли? Нет-нет, не отвечайте, лучше посмотрите вниз, туда, где между двумя холмами, на которых ровной грядой тянется лес, в ожидании живительной вечерней прохлады залёг город. Бедняга, он совершенно не приспособлен для этого времени года - в его артериях и венах, где обычно бодро течёт поток машин, сейчас болезненное затишье - пробки повсюду застопорили движение, и хозяева машин тщетно орут друг на друга, время от времени промокая салфетками вспотевшие лбы. Да, сейчас очень жарко - и люди снуют по городу с осоловевшими, полубезумными взглядами, стараясь избегать контакта с такими же раздражёнными, потными и постоянно куда-то опаздывающими представителями человеческой расы. Лето пьянит и дурманит, как хмель - и вот оно уже везде, в каждом взгляде и жесте - вы наверняка заметили, как многих сковывает лень - и деться от него совершенно некуда.
Не так ли?
Тшшш, ступайте тихо. Вы же идёте за мной, правда? Но там, куда мы идём, нет места шуму и крикам - не тем, к которым мы все так привыкли. Почему вы на меня так смотрите? Пугаю? Отнюдь. Здесь нечего боятся - но лес принимает далеко не всех. Примет? Вы так уверены? С чего это вдруг? Ах, вы тоже...
Впрочем, мы скоро это узнаем.
Какая прохлада... Закройте глаза. Нет-нет, не закрывайте. Откиньте голову назад, смотрите вверх, туда, где ветер складывает причудливое оригами листвы и неба - и позвольте лесу обнять вас. Здесь тоже лето, скажете вы. Да, и здесь - застывшее каплями росы в соцветиях, пытающееся обогнать ветер и завлечь нас туда, в глубину, в чащу…
И, как оказывается, не нас одних.
Пойдём же за ним - вон той тропой, что скрывается в живом полотне зарослей... Видите, видите - туда заходит человек! Постойте, а человек ли он? Не старый ли это мой знакомец леший? Нет... Его походка слишком легка и грациозна - так скользят меж деревьев нимфы и эльфы, не тревожа ни единого растения, смеясь и падая в доверчиво распахнутые объятия леса... Эльф? Возможно, но разве такая сила, такая уверенность и мощь должны исходить от них, такую мудрость и боль должен запрятать в себя их взгляд? Кто же ты, странник?
Есть ли у тебя имя?...
Он не зовёт нас, но и не уговаривает остаться. Вряд ли ему есть до этого дело...
Почему же тогда вам стало страшно? Вы хотите идти за ним или боитесь его? А может быть, всё вместе? В любом случае, уже поздно - мы почти пришли... Круглая поляна, в центре которой полыхает костёр, люди, от которых волнами распространяется сила - негромко смеющиеся, что-то шепчущие воздуху, загадочно улыбающиеся кому-то - быть может, самим себе - словно участники свершающегося таинства... А, вот и наш знакомый - сидит у костра. Как всегда... Не слушайте меня, лучше посмотрите на него - на длинные волосы, похожие на плавленое дерево, на его глаза, горящие ярко, как угли... Куда он смотрит? О, да, там, у корней дерева сидит его брат. Откуда я знаю? Разуйте глаза, в противном случае они бы не были так похожи. Хотелось бы сказать «как две капли воды», но что-то мешает это сделать, правда?
Может быть, спросим их? Да что это я - наверняка вы знаете, как их зовут. Лес уже нашептал вам, верно? Ну что ж, познакомьтесь: тот, что олицетворяет собой претворённую в жизнь красоту пламени - Хао, а тот, кого он почтил своим вниманием - его брат-близнец Йо. Не говорите Хао, что в его взгляде мелькает нежность - он разозлится.
И - да, они оба, как и все, сидящие здесь - шаманы, пришедшие сюда в ночь на 23 июня - ночь, когда лето и силы природы находятся в зените своем - Летний Праздник Шаманов... Укроемся в тени деревьев, и они не заметят нас. Но что это? Что-то происходит? Безмолвный диалог братьев можете оставить без внимания - вам всё равно не понять их. Вы слышите? Музыка... Как? Откуда? И почему так яростно полыхает огонь, словно призывает кого-то?
Молчите. Не говорите, не думайте, не задавайте вопросов. Просто смотрите и старайтесь запомнить представшую перед вами картину навсегда.
Если пламя не выжжет её из вашей памяти.
…В центре круга неподвижно стоял юноша. Напряжённо застыв и всматриваясь в ночную тьму, он, казалось, не замечал ничего, что творилось вокруг. Но с первым аккордом музыки он весь пришёл в движение: робко поднялись и замерли руки, слегка наклонилась голова, чуть прогнулся позвоночник. Скованными, неуверенными казались его движения, и вместе с тем что-то другое было бы неправильным, неуместным здесь, сейчас... Вдруг музыка дёрнулась, замерла - и пошла сотрясать волнами сильное тело, то пробивая дрожью до самых пяток, то заставляя замереть, ожидая... Это был странный танец - не было ни па, ни шага, ни какой-то определённой схемы, это был пляс, пьяный, безумный; юношу ломало и било, словно в лихорадке, он беспорядочно метался по кругу, и не было в зрителях человека, который не следил бы за ним. Это было противоречие - юноша в центре, то покорный, парящий на ритме мелодии, то по-первобытному агрессивный, и музыка, то мрачная, пульсирующая, то едва слышная, почти ленивая. Вдруг темп мелодии изменился, стал плавным, напевным, и движения юноши, до этого двигавшегося рваными рывками, стали более органичными, неторопливыми. Гибкий и пластичный, он танцевал на воздушных потоках, едва касаясь ногами земли. Осью танца теперь был позвоночник - юноша плавно кружился в такт мелодии, руки его, словно в трансе, то замирали, то взлетали, словно крылья, голова неподвижно склонилась к плечу, и весь он был похож на змею, когда она плавно покачивается, гипнотизируя свою жертву. Взгляды зрителей были прикованы к человеку в центре, и, когда музыка в очередной раз поменяла темп, никто не обратил на это внимания. Теперь, будто компенсируя короткую передышку, музыка рвалась вперёд движениям, это был не гипноз - это была дикость, погоня, охота, и юноша почти задыхался, пытаясь ухватить мелодию за хвост. До этого - смущённый, неуверенный, обезумевший, первобытный - он не имел ничего общего с тем, кто сейчас летал по площадке, задевая языки пламени кончиками пальцев. Небрежная, ленивая грация сквозила в каждом его движении, дико взлетали руки, диким был взгляд тёмно-карих глаз, когда длинные пряди то почти касались изгибающегося позвоночника, то бессильно падали туда, где вздымалась и опадала грудная клетка. И вот он перегнал мелодию, и теперь, по-звериному грациозный, лёгкий и стремительный, носился по площадке, постепенно сужая круги. А музыка меж тем гналась, задыхалась, но разве могла она успеть за ним, и никто по-прежнему не понимал, откуда взялась эта музыка, да никто и не хотел понимать. И когда тело юноши уже содрогалось в такт последним аккордам, он вдруг упал, будто у него внезапно подломились колени, откинул голову и завыл, страстно, дико… И шаманы тут же подхватили эту песню, и непонятно было, к кому она обращена: то ли к тем, кто смотрел с неба, то ли к тем, кто спал под землёй… Всё было в ней - боль, тоска, скорбь - и вместе с тем такая неуёмная жажда жизни, что каждому захотелось заплакать от острого осознания того, что он - живой…
Взгляд длинноволосого шамана находит глаза брата и больше не отпускает. Молчаливый диалог продолжается…
Мы - живые! Вы понимаете? Вы уверены, что вы живёте каждую секунду, каждое мгновение, каждый миг? Что каждый день для вас - как танец на грани жизни и смерти, каждое чувство - как огонь, струящийся по венам? Спешите! Живите, пока есть силы, не думая, иначе вся ваша суть превратится в тоску по жизни, вся память - в имена, слова, движения, жесты, звуки - а потом не станет и этого... Танцуйте с огнём всю жизнь, как танцевал шаман всего лишь несколько минут, пока не устанете - впрочем, если это случится, судьба узнает и положит вам на плечо свою костлявую руку...
Возможно, именно это он и пытается сказать нам. Он просит нас жить, не оглядываясь назад, но сберегая то, что у нас есть - и то, где мы живём... Но он в отчаянии - и едва ли нам, даже его собственному брату, суждено это понять.
Они исчезают… Не пугайтесь, просто пришло их время. В конце концов, они всего лишь призраки, которые оживают в День Летнего Солнцестояния, позволяя мне рассказывать их историю. Точнее, её маленький и мало кому известный кусочек - сама история закончилась давным-давно...
Кто я? У меня нет имени. Я просто рассказываю миру о них. О нём. О летнем дне, когда всё могло повернуться по-другому.
Хотя, если вам так хочется назвать меня... Подумайте. Может быть, догадаетесь.
Название: И ты, танцующий с огнём...
Рейтинг: G
Жанр: сказка
Персонажи/Пейринг: Хао/Йо
Disclamer: официально отказываюсь от всех правов на персонажей и всё, что с ними связано
Правила размещения: свяжитесь со мной
Summary: Летний Шаманский ПраздникОценка: (13 посетителей)
читать дальше…Как-то раз я взял карандаш и помножил двадцать четыре на триста шестьдесят пять. И еще раз – на шестьдесят пять. И у меня получилось что-то немногим больше чем полмиллиона.
Не верите? Возьмите карандаш и проверьте. От начала жизни до смерти – всего лишь полмиллиона часов. Так спешите любить все, что вы любите! И ненавидеть все, что ненавидите! Словом и делом спешите сегодня – завтра будет поздно. Все слова, которые вы не успели сказать, превратятся в бессмысленный хрип, все движения, которые вы не успели сделать, превратятся в беспомощный трепет, когда настанет последний из вашего полмиллиона…
Валентин Рич «Полмиллиона часов»
И было...
Нет, не так.
Было ЛЕТО, и мир вяз в нём, как пчела в меду. Лето было везде - оно швырялось солнечными зайчиками в собак и кошек, сновало непоседливыми бликами по крышам домов, рассыпалось узорчатой мозаикой под сенью деревьев, плетя на земле затейливое кружево светотени. Мир тонул в душном воздухе, окутывавшем его с ног до головы - от тоненьких одуванчиков, бессильно склонивших золотистые головки, до самых верхушек исполинских деревьев, покрепче вцепившихся корнями в родимую землю.
Здесь очень жарко, не так ли? Нет-нет, не отвечайте, лучше посмотрите вниз, туда, где между двумя холмами, на которых ровной грядой тянется лес, в ожидании живительной вечерней прохлады залёг город. Бедняга, он совершенно не приспособлен для этого времени года - в его артериях и венах, где обычно бодро течёт поток машин, сейчас болезненное затишье - пробки повсюду застопорили движение, и хозяева машин тщетно орут друг на друга, время от времени промокая салфетками вспотевшие лбы. Да, сейчас очень жарко - и люди снуют по городу с осоловевшими, полубезумными взглядами, стараясь избегать контакта с такими же раздражёнными, потными и постоянно куда-то опаздывающими представителями человеческой расы. Лето пьянит и дурманит, как хмель - и вот оно уже везде, в каждом взгляде и жесте - вы наверняка заметили, как многих сковывает лень - и деться от него совершенно некуда.
Не так ли?
Тшшш, ступайте тихо. Вы же идёте за мной, правда? Но там, куда мы идём, нет места шуму и крикам - не тем, к которым мы все так привыкли. Почему вы на меня так смотрите? Пугаю? Отнюдь. Здесь нечего боятся - но лес принимает далеко не всех. Примет? Вы так уверены? С чего это вдруг? Ах, вы тоже...
Впрочем, мы скоро это узнаем.
Какая прохлада... Закройте глаза. Нет-нет, не закрывайте. Откиньте голову назад, смотрите вверх, туда, где ветер складывает причудливое оригами листвы и неба - и позвольте лесу обнять вас. Здесь тоже лето, скажете вы. Да, и здесь - застывшее каплями росы в соцветиях, пытающееся обогнать ветер и завлечь нас туда, в глубину, в чащу…
И, как оказывается, не нас одних.
Пойдём же за ним - вон той тропой, что скрывается в живом полотне зарослей... Видите, видите - туда заходит человек! Постойте, а человек ли он? Не старый ли это мой знакомец леший? Нет... Его походка слишком легка и грациозна - так скользят меж деревьев нимфы и эльфы, не тревожа ни единого растения, смеясь и падая в доверчиво распахнутые объятия леса... Эльф? Возможно, но разве такая сила, такая уверенность и мощь должны исходить от них, такую мудрость и боль должен запрятать в себя их взгляд? Кто же ты, странник?
Есть ли у тебя имя?...
Он не зовёт нас, но и не уговаривает остаться. Вряд ли ему есть до этого дело...
Почему же тогда вам стало страшно? Вы хотите идти за ним или боитесь его? А может быть, всё вместе? В любом случае, уже поздно - мы почти пришли... Круглая поляна, в центре которой полыхает костёр, люди, от которых волнами распространяется сила - негромко смеющиеся, что-то шепчущие воздуху, загадочно улыбающиеся кому-то - быть может, самим себе - словно участники свершающегося таинства... А, вот и наш знакомый - сидит у костра. Как всегда... Не слушайте меня, лучше посмотрите на него - на длинные волосы, похожие на плавленое дерево, на его глаза, горящие ярко, как угли... Куда он смотрит? О, да, там, у корней дерева сидит его брат. Откуда я знаю? Разуйте глаза, в противном случае они бы не были так похожи. Хотелось бы сказать «как две капли воды», но что-то мешает это сделать, правда?
Может быть, спросим их? Да что это я - наверняка вы знаете, как их зовут. Лес уже нашептал вам, верно? Ну что ж, познакомьтесь: тот, что олицетворяет собой претворённую в жизнь красоту пламени - Хао, а тот, кого он почтил своим вниманием - его брат-близнец Йо. Не говорите Хао, что в его взгляде мелькает нежность - он разозлится.
И - да, они оба, как и все, сидящие здесь - шаманы, пришедшие сюда в ночь на 23 июня - ночь, когда лето и силы природы находятся в зените своем - Летний Праздник Шаманов... Укроемся в тени деревьев, и они не заметят нас. Но что это? Что-то происходит? Безмолвный диалог братьев можете оставить без внимания - вам всё равно не понять их. Вы слышите? Музыка... Как? Откуда? И почему так яростно полыхает огонь, словно призывает кого-то?
Молчите. Не говорите, не думайте, не задавайте вопросов. Просто смотрите и старайтесь запомнить представшую перед вами картину навсегда.
Если пламя не выжжет её из вашей памяти.
…В центре круга неподвижно стоял юноша. Напряжённо застыв и всматриваясь в ночную тьму, он, казалось, не замечал ничего, что творилось вокруг. Но с первым аккордом музыки он весь пришёл в движение: робко поднялись и замерли руки, слегка наклонилась голова, чуть прогнулся позвоночник. Скованными, неуверенными казались его движения, и вместе с тем что-то другое было бы неправильным, неуместным здесь, сейчас... Вдруг музыка дёрнулась, замерла - и пошла сотрясать волнами сильное тело, то пробивая дрожью до самых пяток, то заставляя замереть, ожидая... Это был странный танец - не было ни па, ни шага, ни какой-то определённой схемы, это был пляс, пьяный, безумный; юношу ломало и било, словно в лихорадке, он беспорядочно метался по кругу, и не было в зрителях человека, который не следил бы за ним. Это было противоречие - юноша в центре, то покорный, парящий на ритме мелодии, то по-первобытному агрессивный, и музыка, то мрачная, пульсирующая, то едва слышная, почти ленивая. Вдруг темп мелодии изменился, стал плавным, напевным, и движения юноши, до этого двигавшегося рваными рывками, стали более органичными, неторопливыми. Гибкий и пластичный, он танцевал на воздушных потоках, едва касаясь ногами земли. Осью танца теперь был позвоночник - юноша плавно кружился в такт мелодии, руки его, словно в трансе, то замирали, то взлетали, словно крылья, голова неподвижно склонилась к плечу, и весь он был похож на змею, когда она плавно покачивается, гипнотизируя свою жертву. Взгляды зрителей были прикованы к человеку в центре, и, когда музыка в очередной раз поменяла темп, никто не обратил на это внимания. Теперь, будто компенсируя короткую передышку, музыка рвалась вперёд движениям, это был не гипноз - это была дикость, погоня, охота, и юноша почти задыхался, пытаясь ухватить мелодию за хвост. До этого - смущённый, неуверенный, обезумевший, первобытный - он не имел ничего общего с тем, кто сейчас летал по площадке, задевая языки пламени кончиками пальцев. Небрежная, ленивая грация сквозила в каждом его движении, дико взлетали руки, диким был взгляд тёмно-карих глаз, когда длинные пряди то почти касались изгибающегося позвоночника, то бессильно падали туда, где вздымалась и опадала грудная клетка. И вот он перегнал мелодию, и теперь, по-звериному грациозный, лёгкий и стремительный, носился по площадке, постепенно сужая круги. А музыка меж тем гналась, задыхалась, но разве могла она успеть за ним, и никто по-прежнему не понимал, откуда взялась эта музыка, да никто и не хотел понимать. И когда тело юноши уже содрогалось в такт последним аккордам, он вдруг упал, будто у него внезапно подломились колени, откинул голову и завыл, страстно, дико… И шаманы тут же подхватили эту песню, и непонятно было, к кому она обращена: то ли к тем, кто смотрел с неба, то ли к тем, кто спал под землёй… Всё было в ней - боль, тоска, скорбь - и вместе с тем такая неуёмная жажда жизни, что каждому захотелось заплакать от острого осознания того, что он - живой…
Взгляд длинноволосого шамана находит глаза брата и больше не отпускает. Молчаливый диалог продолжается…
Мы - живые! Вы понимаете? Вы уверены, что вы живёте каждую секунду, каждое мгновение, каждый миг? Что каждый день для вас - как танец на грани жизни и смерти, каждое чувство - как огонь, струящийся по венам? Спешите! Живите, пока есть силы, не думая, иначе вся ваша суть превратится в тоску по жизни, вся память - в имена, слова, движения, жесты, звуки - а потом не станет и этого... Танцуйте с огнём всю жизнь, как танцевал шаман всего лишь несколько минут, пока не устанете - впрочем, если это случится, судьба узнает и положит вам на плечо свою костлявую руку...
Возможно, именно это он и пытается сказать нам. Он просит нас жить, не оглядываясь назад, но сберегая то, что у нас есть - и то, где мы живём... Но он в отчаянии - и едва ли нам, даже его собственному брату, суждено это понять.
Они исчезают… Не пугайтесь, просто пришло их время. В конце концов, они всего лишь призраки, которые оживают в День Летнего Солнцестояния, позволяя мне рассказывать их историю. Точнее, её маленький и мало кому известный кусочек - сама история закончилась давным-давно...
Кто я? У меня нет имени. Я просто рассказываю миру о них. О нём. О летнем дне, когда всё могло повернуться по-другому.
Хотя, если вам так хочется назвать меня... Подумайте. Может быть, догадаетесь.
@темы: Shaman King, фанфик, просто так, Хао/Йо
-
-
19.06.2010 в 20:37